r1n

сегодня мне снился самый метафизический сон.
и ровно настолько же грустный и печальный.
не знаю, что лучше бы было
если б я его видел
или нет.

:((((((((((((((((

нет уже просто никаких сил.

m_la

S.T.A.Y.

faf

сегодня мне снился сон, что я  получил золотой бейджик на stackoverflow :(.

про леру вроде бы ничего не было.

тяжело не сдаться. и сдаться тяжело. потому что ничего хорошего уже точно не ждет.

я понял основную идею буддизма и дао, откуда у этих ребят всё идет. её подтвердила лингвистика в 19ом веке. это идиолекты. мы все говорим на разных языках. словами никто друг друга не поймет никогда полностью. словами можно только рассказать анектод, отрапортовать какие-то факты, рассказать о погоде, поныть о маленькой зарплате.

по сути зачем тогда друзья которых нет. они тебе не помогут.

she thinks she's some kind of star

41

сегодня как никогда грустно. 3 года назад я сидел здесь же, интернет был через старый bluetooth адаптер, который раздавал бедный греющийся Sony Ericsson, он был очень медленный.

тогда я не слышал ни eighties fan, ни swimming pool, ничего. за окном правда был снег. я играл в покер, выиграл за 3 недели 80$, был безмерно счастлив.

вместе с игрой в покер, я еще записывал 14ую часть. тогда было куда больше снега, и было холоднее.

через 3 недели уехал, меня встретили at friendly station, послушали метаморфа.

жизнь тогда казалась чем-то более красочным и насыщенным, интересным и живым. не было чувства, которое многое любят, предчувствия каких-то открытий, ничего этого не было. просто общее состояние какой-то полноценности.

сейчас как никогда грустно, оборачиваясь назад и подсознательно сравнивая то, что было тогда и то, что сейчас.

мои знакомые и друзья тогда казались ближе. запахи были другие. вкус еды был другой. я ездил на трамвае за пивом и пил его без какой-либо еды, слушая с закрытыми глазами кид локо.

маша, лера, ксюша, настя, валик, я; я скучаю по вам всем тогдашним и скучаю сам по себе.

хочу попросить прощения, но не знаю у кого.

время.

la_m

представь темный вечер, постепенно сменяющийся черной гуашью ночи. свет от звезд не такой яркий, как хотелось бы, но что-то да освещает. рядом шумят елки, ближе к середине весны, скорее всего. справа мокрая трава. наверное, ты бы сейчас захотел, чтобы пошел снег, но он не пойдет, и так хорошо. темное покрывало над головой.

в нос проникает оглушительные мокрые зеленые запахи. асфальт сменяет под ногами траву. ты ложишься и спишь. звук гитары может быть разным. похожим на звук, когда рукой проводишь по стволу ели. хотелось бы, чтобы ты был такой гитарой.

тяжело найти или не потерять себя в королевстве однодневного контента и пытающихся завладеть тобой людей. я потерял. но ты попытайся, не ради меня, ради темного бархата ночи, ломающейся травы под ногами и хрустальной воды из реки.

okay?

Всегда хотел тебе сказать о баклажанах, неимерно тянущихся в крайний антропологический кризис мирового ледового океана. В принципе ничего плохого тут нет и найти сложно, но иногда случается так, что баклажаны кислые, а море теплое. Что тогда делать, никто не знает. По сути, колоса в поле не такие уже и плохие и нет ничего ужасного в дереве, стоящем посреди него. Это туман, стелющийся в ночной мгле нереален, но ты с твоими повседневными конвикшенами вполне себе осязаема. Даже если это кто-то думает, что это не так. Тем более, если кто-то думает, что это не так. Роса, появляющаяся на пальцах ног, есть ничто иное, как ветер, свистящий между пальцами дряблых ног. Ветер будет твоими руками и звезды твоими глазами. Горные кошки придут и заберут твои кости. Саксофон будет играть в память о тебе. Стратосфера наполнится твоими запахами и космонавты на станциях вверху почувствуют его. Запахи, звуки сливаются единую плазменно-бальзамическую эфирную картину, когда нет даже небытия, есть только концентрированная запредельная абстракция.