Всегда хотел тебе сказать о баклажанах, неимерно тянущихся в крайний
антропологический кризис мирового ледового океана. В принципе ничего
плохого тут нет и найти сложно, но иногда случается так, что баклажаны
кислые, а море теплое. Что тогда делать, никто не знает. По сути, колоса
в поле не такие уже и плохие и нет ничего ужасного в дереве, стоящем
посреди него. Это туман, стелющийся в ночной мгле нереален, но ты с
твоими повседневными конвикшенами вполне себе осязаема. Даже если это
кто-то думает, что это не так. Тем более, если кто-то думает, что это не
так. Роса, появляющаяся на пальцах ног, есть ничто иное, как ветер,
свистящий между пальцами дряблых ног. Ветер будет твоими руками и звезды
твоими глазами. Горные кошки придут и заберут твои кости. Саксофон
будет играть в память о тебе. Стратосфера наполнится твоими запахами и
космонавты на станциях вверху почувствуют его. Запахи, звуки сливаются
единую плазменно-бальзамическую эфирную картину, когда нет даже небытия,
есть только концентрированная запредельная абстракция.
Комментариев нет:
Отправить комментарий